Hay, en este libro, pedazos sueltos: de mí, de los días, de las cosas. Es un libro que contiene vida, pero no una vida que se enorgullece de sí misma.
En estas páginas habitan sentimientos que sobraron en la mente cuando los momentos pasaron, y el café se enfrió.
Está el amor que tiene certeza de ser Amor, y la pasión que también quería tener esa certeza.
Está la tristeza que se quedó cuando no le pedí que se fuera, y la soledad, que llegó cuando ni la tristeza pudo soportarme más.
Aquí está todo lo que resultó de lo que creé mientras estudiaba para escribir poesía. Pero al final, siento que me estudié más a mí mismo.
"I
Pensé que guardar el pasado en cajas
sería suficiente para seguir adelante.
Organicé recuerdos en estantes,
etiqueté dolores con fechas,
apilé nostalgias en el sótano.
Pero hay cajas que respiran.
Hay cajas con dedos
que arañan las paredes desde dentro.
Hay cajas que se abren solas
mientras dormimos.
Y lo que no guardé bien
sale del sótano,
subiendo las escaleras del presente."
"LVIII
No puedo ser todo,
no puedo querer todo,
no hay espacio para todo
en la pequeña maleta del tiempo.
Pero puedo ser algunas cosas,
puedo querer algunas cosas,
puedo, al menos,
elegir las correctas.
Y si algún día me preguntan si valió la pena,
espero decir que sí,
porque dentro de lo poco que cupo,
cupó todo lo que era mío."
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Paperback. Condition: new. Paperback. Hay, en este libro, un crimen. En el fueron abandonados suenos, sentimientos e ideas de alguien - todo en forma de poesias aun inacabadas. El crimen, sin embargo, es simple: dar fe, esperanza, de que algun dia serian corregidas y vagarian por ahi, orgullosas de si mismas - pero no lo fueron. Y nunca lo seran. Hasta ahora habian estado esperando, quizas, aquella mirada gentil que a veces un padre concede a sus hijos - una mirada que los apoye en lo que podrian ser. Pero no. No sera hoy, ni manana. Confirmo ahora que nunca. Este libro es, entonces, una decision injusta. Injusta con ellas. Y, seamos francos, cobarde de mi parte. Es un intento perezoso y egoista de vaciar la mente, de librarme del peso que es mirar una carpeta y pensar en las cosas que no termine. Todo lo que les queda, de aqui en adelante, es esta tumba de paginas. Y en ella seran vistas, leidas, recordadas - pero siempre asi incompletas. Como ninos que, a los ojos de su propio padre, podrian haber sido mas - pero no lo fueron. No fue culpa de ellos. Nunca lo fue. Culpa mia. "XLVI Casi te llame, pero me aleje.Y el tiempo robolo que ya no encontre. En la esquina del nunca, pasamos tan cerca, Que solo la ausenciafue la respuesta. Y hoy, quizas, nuestras historias terminen: Dos desconocidosque casi encontraronun verso que rimen." "LVIII No puedo ser todo, no puedo querer todo, no hay espacio para todoen la pequena maleta del tiempo. Pero puedo ser algunas cosas, puedo querer algunas cosas, puedo, al menos, elegir las correctas. Y si algun dia me preguntan si valio la pena, espero decir que si, porque dentro de lo poco que cupo, cupo todo lo que era mio." This item is printed on demand. Shipping may be from our UK warehouse or from our Australian or US warehouses, depending on stock availability. Seller Inventory # 9798288397479
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