La Seine charriait ce soir-là une brume si dense que les lampadaires du quai d'Orsay semblaient flotter, détachés de leurs poteaux, comme des lanternes suspendues dans le néant. Camille Rivane referma la portière de sa voiture banalisée et remonta le col de son manteau. Il était deux heures dix du matin, et l'odeur du fleuve vase, essence, pierre mouillée se mêlait à quelque chose de plus âcre, de plus ancien, qu'elle ne sut nommer qu'en approchant du ruban jaune tendu entre deux platanes.
Inspectrice Rivane, PJ, dit-elle au jeune gardien de la paix qui gardait l'accès, en brandissant sa carte.
Il s'écarta sans un mot, le visage gris. Elle comprit pourquoi en découvrant la scène.
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